zwölf Uhr vierzig

Selbstportraits,
mitten in der Nacht,
von tief innen,
wo ich mich treffe,
abhanden aller Möglichkeiten,
ohne geltungswürdige Ablenkung,
wenn mein Herzen da draußen baumelt.

Selbstportraits,
damals unter tags,
im Grunde ständig,
wen ich auch traf,
all diese Möglichkeiten präsentierend,
sekundlich abgelenkt,
als mein Herz da draußen baumelte.

Und wenn die Zeit wirklich nur eine zerfließende Uhr wäre?

Die Klage verhallt nicht,
sie strandet nur immer und immer wieder aufs Neue im Lärm.